No sabía bien a dónde ir y acabó recalando en tus brazos de alga ( Hoy está cansada de mirarte y esperar ) .

Le escocía de tal modo el calor en la lengua, que te hizo tesorero único de toda la saliva de sus labios ( De sentarse y esperar ) .

Se bebió de un solo trago la sed entera de tus ojos negros que te quiero verde, y ahora está borracha de sus propias lágrimas ( De mirarte y esperar ) .

Se ha introducido tantas veces en cada uno de los rincones que conforman el milagro de tu cuerpo, que tiene las manos sequitas de andar recorriéndolas por tu espalda ( De tocarte y esperar ) .

Y harta ya de estar harta otra vez, se tumba en el sofá amarillo y vuelve a esperar.

A ti, que nunca has esperado a nadie en toda tu vida.

Parece empeñada en regalarte sueños en los que ni siquiera cree. Porque los inventa para ti. Sueños de caramelo en tecnicolor. Cientos de sueños de lluvia infinita que brota. Pequeños sueños de aire ( De imaginarte y esperar ) .

Pero no sabía ella que es más fácil reprimir el primer capricho que satisfacer todos los que le siguen.

Y sigue mirándote, aunque le pese, y su mirada habrá de acompañarte a cualquier lugar al que decidas ir. Porque el pasado es un amigo mentiroso pero fiel, y su nombre, tantas veces conjurado, es ahora un cascabel oscuro que pende de tus hombros y retuerce tu garganta con solemnidad.

Ha salido a buscarte en cuanto has cerrado la puerta que nunca llega a cerrarse del todo. Y ha topado consigo: con la soledad de sí.

Ha descubierto que el silencio es verde cuando al tiempo y al espacio le dan por taparse la boca y retirarse a descansar.

Admirarte ya no es un don espontáneo. Necesita de actos mínimos que corroboren que sigues siendo el único objeto de su deseo. Ínfimos actos de fe que le obliguen a postrar todas sus cosquillas a tus pies. Verdaderos actos de amor traslúcido, arrebatado, desquiciado, incondicional.

Que no siempre debería ser lo mismo que "sin condición".

O sí.