Acabas de dar de bruces contigo en el pasillo que conduce a la habitación naranja.

Permaneces inmóvil ante la imagen deformada que te ofrece el espejo del cuarto de baño. Y suspiras.

Preparas café portugués y te dispones a esperar. Aunque no sabes bien qué. A quién.

Marcas un número de teléfono al azar. Pero el asidero que buscas tampoco habla con su voz.

Te dejas caer en el sofá de color chillón mientras atinas a escuchar el bamboleo lento de tu sien izquierda. Quieres gritar y no puedes. Urjes por llorar y no te dejas.

Y recuerdas que es sábado. Y qué, si es sábado, te dices. Y tu cuerpo se sumerge sin remedio en la profundidad del cojín cuadrado.

La polea que haya de sostenerte el corazón tampoco tiene sus brazos. Y comienza a escocerte la revelación.

Habías creido practicar una suerte de eutanasia al que sigue siendo el amor de tu vida. Pero eres tú quien pierde el pelo y las ganas.

Te incorporas al fin con dificultad de dinosaurio, y le buscas en los espacios que no ocupa porque no está.

Y sigues increpando al vacío. Que tampoco responde porque tampoco está.

Pero esto no es, NO puede ser el mundo real, musitas con desgana. Apenas un subterfugio de vida muerta que gime.

Un funeral que dura demasiado.

Esta vez no.

Hoy lograrás mantenerte a salvo del dolor, erguido en tu propia tristeza triste, hasta que caiga el día y puedas permitirte un instante de flaqueza.

Un segundo de miseria, apenas.

Y él no sabrá nunca del sonido cavernoso de tus huesos al romperse. Ni del lugar exacto, a pocos centímetros del alma que nunca has visto, por donde supuran tus heridas.

Escuchas de pronto el chasquido justo con que se ofrece la mañana al otro lado de la pared.

Y sales a la calle dispuesto a vestirte de luz.

Porque el mundo está dentro de ti.

Sé, pues, delicado. Que el amor que te hagas se lo estarás haciendo al mundo.

Que está dentro de ti.

Porque eres TÚ.