No es fácil vivir cuando la vida aprieta los cojones y se nos escapa el aire en cada calada de cigarrillo negro. No es fácil ser inmigrante. O minusválido. O ex-recluso. O estar enamorado de la persona equivocada.
No es fácil crecer sabiendo que algún día la piel y los sueños caducarán de silencio, y sentir que cualquier habitación minúscula promete un asilo, un exilio voluntario a la realidad que blande con fiereza ahí fuera.
Pero sucede también que los días siguen aconteciendo en procesional orden, hagas lo que te empeñes en hacer con ellos, ajenos a la derrota tantas veces consumada del éxito que resultó no ser para tanto.
Lo sé porque aún me duele.
Mas un día comprenderás que el dolor no es y no ha sido nunca, primo-hermano de la muerte, diga el representante de dios sobre la tierra lo que le dé la gana. El dolor es sinónimo de vida, aunque ahora te cueste entenderlo.
Y manchar la vida es manchar la esencia de todas las cosas, asesinar al mundo.
Aunque el representante de los hombres sobre la tierra diga por televisión, desde Irak , lo que le dé la gana.
HISTORIAS PARA (NO) DORMIR
1ª PARTE